Em meados da década de 1990, quem passasse pela estrada esburacada e cheia de curvas que liga Belo Horizonte à pequena Araçuaí, no Vale do Jequitinhonha, poderia se deparar com uma cena insólita. Nos morros que cortam a região, uma moça de meia idade com o cabelo partido em duas longas tranças cavoucava a terra ao lado de um padre de batina.
Acompanhando frei Chico em suas viagens por Minas Gerais, Maria Lira Marques observava do Fusca do religioso as serras em busca de diferentes tonalidades de terra —amarela, branca, avermelhada, rosada. Quando algo agradava a ela, pedia que o padre parasse o carro e ambos desciam para recolher o substrato, que a artista depois misturaria com cola e água para criar tintas de aspecto natural e toque rugoso.
Com materiais que incluíam até um pincel feito com a ponta do rabo de um gato, Marques usava as tintas da terra para pintar, em pedras ou sobre telas, animais que sua imaginação inventava.
“Você vê que meus bichos não são esses bi
